Nuestra Fiesta Privada Capítulo 2

Atravesó la multitud sin ver más que el contorno borroso de color carne de los invitados que intentaban estrecharle la mano y besarla en la mejilla para felicitarla. Hizo caso omiso de todos y cada uno y se dirigió al estrado que había en la parte delantera del salón y que en esos momentos ocupaba la orquesta.

Cuando subió el primer escalón la radiante novia sintió una mano firme que le cogía el brazo, pero ni siquiera reconoció a Demi cuando se desprendió de los dedos de su amiga.

Miley le hizo una seña a la orquesta para que parara, cogió el micrófono y lo bajó hasta que lo tuvo a la altura de la boca. Fue entonces cuando se dio cuenta de que estaba temblando. No era un simple temblor de manos sino un auténtico terremoto por todo el cuerpo. Se quedó mirando una multitud que representaba a la crema y nata de la sociedad de San Francisco. Por el rabillo del ojo vio al alcalde viéndole el trasero a una de sus primas. Los socios de su padre, los concejales de la ciudad y los ricos financieros y sus esposas; todos la miraban con actitud expectante.

Miley se humedeció los labios y apretó al micrófono. Se le quedaron los nudillos blancos cuando se aferró al micro como si fuera un salvavidas. Miró a su derecha y se le encogió el estómago cuando dos camareros entraron con el carrito que llevaba la tarta de bodas de cinco pisos, de chocolate y frambuesas con glaseado de vainilla, y la colocaron a su lado.

— ¿Pueden prestarme atención, por favor?

La petición era innecesaria, todo el mundo se la había quedado mirando con la boca ligeramente abierta.

—Les agradezco que hayan venido para celebrar lo que se suponía que iba a ser el día más especial de mi vida. —La inundó una sensación vaga, como sí abandonara su propio cuerpo y pudiera verse desde el otro extremo de la sala. ¿Qué iba a decir a continuación la pequeña novia psicópata?—. Por desgracia, ese día tan especial lo ha arruinado el hecho de que mi marido —Miley señaló con un gesto la parte posterior del salón, donde Joe luchaba por abrirse camino entre la multitud— decidiera que su banquete de boda era el sitio perfecto para enredarse con su nueva ayudante.

Un coro de gritos ahogados y murmullos se alzó entre la multitud y lo puso todo en perspectiva de repente. La gente se quedó mirando con la boca abierta y los ojos casi salidos de las órbitas mientras estiraba el cuello para ver al novio descarriado.

—Así que, si bien les ruego que sigan disfrutando de la fiesta, yo creo que voy a dar la noche por terminada. —Se recogió la falda entera y apenas había conseguido llegar al borde del escenario cuando Joe la alcanzó al fin.

—Miley, lo siento, por favor, tienes que escucharme. —Joe se había peinado y se había estirado el esmoquin, y una vez más era la encarnación de la masculinidad impecable. La cogió por los brazos con tanta fuerza que Miley supo que le quedarían marcas y después le dijo con tono suplicante—: Soy adicto al sexo. Es una enfermedad. No puedo evitarlo, Miles…

Miley se deshizo de las manos de su novio de un tirón y una oleada de rabia la sacó de repente de su estado de shock. Esa era la clase de excusa que se le tenía que ocurrir a Joe: algo que lo absolvía a él de toda responsabilidad personal y suscitaba comprensión en lugar de censura, Miley se puso tan furiosa en un momento que temió que la cabeza le estallara en llamas.

— ¿Adicto? —chilló—. ¡Pues para ser un adicto no has tenido mayores problemas para no ponerme ni un dedo encima a mí!

Joe se acercó a ella con gesto decidido pero Miley se apartó e intentó rodearlo.

— ¿Tengo yo la culpa de querer evitar un caso permanente de congelación? —murmuró Joe en voz tan baja que solo ella pudo oírlo. De cara a la multitud se explayó un poco más—: ¿Cómo puedes darme la espalda así cuando necesito tu apoyo?

Todos los ojos se habían clavado en el drama que se desarrollaba sobre el escenario.

—Apártate de mi camino, Joe. —Miley tenía que salir de aquel salón, tenía que alejarse de todos y de todo lo que la había obligado a someterse a aquella humillación pública.

Joe se movió otra vez para cogerla, Miley estiró el brazo hacia atrás por instinto y sus dedos entraron en contacto con la superficie cremosa de la tarta. Se giró un poco y cogió el piso superior del pastel, bastante pesado, por cierto. Después hizo acopio de todas las fuerzas que le quedaban y estrelló la tarta contra el rostro conmocionado de Joe.

—Quizá quieras subirte la cremallera de paso —se burló la novia.

Tras lo cual, Miley Cyrus, su alteza serenísima la princesa del imperio hotelero D&D, cuadró los hombros, levantó la barbilla con arrogancia y sacó su persona, manchada de vino y tarta y totalmente enfurecida, del salón del banquete.

…

— ¡Maldito sea, maldito sea, maldito sea!

Miley se arrancó el velo y maldijo otra vez cuando casi la mitad del pelo se le desprendió del cuero cabelludo en el proceso. Las horquillas salieron disparadas de su cabeza como confeti y su liso y perfecto moño francés quedó diezmado, con lo que su corte a lo paje se disparó en mechones rubios pegajosos de laca que le llegaban a la barbilla. Se quitó de un par de patadas los zapatos Manolo hechos a medida y entró en el baño a grandes zancadas para buscar un cepillo.

El reflejo que la recibió desde el espejo era alarmante, por llamarlo de alguna manera. Estaba colorada, cortesía de una combinación de ira y todo el champán que había consumido. Llevaba el pelo de punta, muy al estilo Medusa, algo muy parecido a lo que veía algunos de sus peores días nada más levantarse de la cama. Una risa semiperturbada le hormigueó en la garganta.

Su precioso vestido sin tirantes, confeccionado para que se adaptara a la perfección a su pequeño cuerpo, lucía una gigantesca mancha de vino en el corpiño y un gran borrón negro en la falda, donde se había quedado atrapada en las puertas del ascensor durante su frenética huida del salón de banquetes.

¿Cómo puede estar pasando esto?

Por lo general, Miley no era de las que se dejaba llevar por la autocompasión. ¿Cómo iba a hacerlo cuando tenía más de lo que cualquier mujer tenía derecho a pedir? Unos padres implicados en su educación, aunque no especialmente cariñosos, y un prometido —no, que sea ya marido— guapo y con éxito. Un trabajo que le encantaba como directora ejecutiva de eventos especiales en el Winston y un generoso complemento paterno a sus ingresos que le permitía tener un adorable apartamento de dos dormitorios en Pacific Heights.

¿Era mucho pedir ser la única pareja sexual de su marido en su noche de bodas?

De repente sintió un nudo en el pecho y empezó a quedarse sin aliento. El corpiño del vestido impedía que le llegara aire a los pulmones y Miley empezó a tirarse como una loca de los botones que le cubrían la espalda entera.

Gruñó y tironeó de la tela pero le temblaban los dedos, incapaces de dominar los botoncitos forrados de seda. Comenzó a hiperventilar todavía más y supo que estaba a meros instantes de desmayarse. Con la suerte que tenía, lo mismo se daba un golpe en la cabeza con el váter y sufría una lesión cerebral masiva.

—Estúpido vestido—jadeó mientras intentaba en vano alcanzar los botones. ¿Por qué tenían que hacer unos vestidos de novia tan difíciles de poner y quitar? ¿Qué clase de tradición sádica era esa, meter a una mujer en una prenda que no podía ponerse ni quitarse sola si había una emergencia?

Si pudiera encontrar las tijeritas de las uñas, podría cortarlo y sacárselo. Volcó el contenido del neceser en el suelo y estaba revolviendo como una poseída entre la pila resultante cuando oyó que alguien llamaba a la puerta de la suite.

—Largo —chilló mientras buscaba entre el contenido del neceser con las manos temblorosas. ¿Dónde estaban las malditas tijeras? Demi las había usado esa mañana para cortar un hilo suelto de la bastilla del vestido, quizá estaban en la salita…

—Déjame entrar. —Era Demi, que le hablaba con tono firme a través de la pesada madera de la puerta.

Miley apretó los puños y entre ellos la tela del vestido.

—Vete. Ahora mismo no quiero hablar con nadie.

—Miles, si no me dejas entrar, tu madre va a hacer que el gerente le dé una llave.

Miley se derrumbó en el suelo del baño, derrotada. No le cabía la menor duda: su madre era muy capaz de hacer eso y a Miley ya no le quedaban fuerzas para enfrentarse a la histeria de Leticia Cyrus. Tenía que dejar entrar a Demi, aunque solo fuera para que bloqueara la puerta.

—Voy. —Se levantó despacio y en el proceso se pisó el borde de la falda. Oyó el ruido de una tela que se rasgaba y al mirar vio un desgarrón de diez centímetros en la costura, donde la falda del vestido se unía al corpiño. La verdad, por veinte mil dólares se diría que un vestido tendría que aguantar un poco más.

Miley abrió la puerta. Su mejor amiga tenía una expresión preocupada y cautelosa en sus grandes ojos castaños. Cruzó el umbral sin decir nada y abrazó a Miley.

— ¿Estás bien?

Miley se desprendió del abrazo de su amiga con suavidad pero con firmeza. Si bien agradecía el gesto, temía derrumbarse del todo al menor roce.

—Estás hecha un desastre.

—Sí, ya lo sé.

No le costaba nada hacerse una idea de la imagen que estaba dando, sobre todo en comparación con Demi, que tenía un aspecto sexy y lleno de glamour, con su alta figura y el cabello oscuro realzado a la perfección por el vestido largo y lila de dama de honor.

Una nueva oleada de angustia embargó a Miley cuando recordó que más de quinientos amigos y parientes seguían sin duda abajo, preguntándose qué demonios estaba pasando. Se le aceleró la respiración y volvió a tironearse del vestido, desesperada por deshacerse de la voluminosa prenda.

— ¡Quítame esto de encima!

—Espera, espera. —Demi la cogió por los hombros para detener los frenéticos movimientos. Después le dio la vuelta y en un momento había desabrochado los botones y los broches del corsé de encaje francés que llevaba debajo.

Cuando el vestido cayó a sus pies convertido en un charco de espuma blanca, Miley respiró hondo varias veces. Qué maravilla poder llenarse los pulmones con libertad. Después abrió los ojos y lo apartó de una patada colérica. Tras quitarse el igualmente restrictivo corsé del torso, se acercó al armario para sacar su albornoz violeta. Con casi diez años de antigüedad, andrajoso y desvaído después de muchos lavados, la consolaba tanto como la mantita favorita de un bebé.

—Joe odia esta bata. Decía que me hacía parecer una abuela. —Miley saboreó la profunda satisfacción que sintió cuando se ciñó el cinturón alrededor de la cintura—. Me obligó a dejar de usarla delante de él, iba a deshacerme de ella tras esta noche.

Se sentó al borde de la cama, junto a Demi, y ocultó la cara entre las manos. Su albornoz favorito parecía un símbolo de todo a lo que había estado dispuesta a renunciar en el curso de su relación con Joe. Se acabaron las caminatas por las colinas de Marín porque Joe quería que hiciera ejercicio bajo la mirada estricta y reglamentada de su entrenador personal del club olímpico. Nada de ponerse ropa mona y moderna porque necesitaba toda la ayuda que pudiera conseguir para parecer mayor y más sofisticada. Debía cambiar su encantador y pequeño escarabajo por un BMW serie 5 porque era «más apropiado para la imagen que tenía que cultivar».

Tantas cosas, grandes y pequeñas, pero todas ellas cosas que le gustaban, cosas que formaban parte de ella. Había renunciado a todas ellas con una misión concreta: ser la hija perfecta, la novia perfecta, la todo perfecta.

—No me puedo creer que me hiciera esto —dijo—. ¿Te puedes creer que me hiciera esto? —Miley se quedó mirando a Demi.

Las cejas alzadas de Demi y su consoladora palmadita en la rodilla de Miley fue más que suficiente para transmitir que nada de aquello la había sorprendido en absoluto.

—Me siento como una estúpida. De verdad pensé, después de sorprenderlo en primavera, que me sería fiel. Pero apuesto a que nunca dejó de engañarme en todo este tiempo.

—Pues no, no dejó de engañarte. —La convicción de Demi provocó un hormigueo de irritación que atravesó los hombros de Miley.

— ¿Y tú cómo lo sabes con tanta seguridad?

—Miles, lo vi por toda la ciudad. —Al contrario que Miley, Demi era una juerguista convencida y le encantaba explorar los restaurantes y discotecas más animados de San Francisco. A pesar de todos sus esfuerzos, eran raras las veces que Miley se unía a ella para pasar una noche de fiesta—. Por lo menos una vez a la semana lo veía con alguna mujer en el Bubble Lounge o en el Redwood Room. Y si no llegaba con alguien, se iba con alguien.

Había veces que Miley agradecía de verdad la franqueza de Demi pero esa no era una de ellas.

— ¿Por qué no me dijiste nada? —Para ser justos, Demi no tenía la culpa del comportamiento de Joe, pero Miley no podía creer que la mujer que llevaba cinco años siendo su mejor amiga fuera capaz de ocultarle semejante información.

—Pero si te lo dije —dijo Demi, exasperada—. Más de una vez. Y cada vez volvías a aceptarlo. Siempre supiste que no iba a cambiar. Si tú estabas dispuesta a no darle importancia a sus aventuras, ¿quién era yo para intentar convencerte de lo contrario?

A Miley se le hizo un nudo en el estómago y aunque no dijo nada reconoció que lo que decía Demi era cierto. Desde que se lo había presentado, a Demi le había caído mal Joe.

Era demasiado hábil, decía Demi. Demasiado refinado, un repelente niño Vicente pero con mejor pinta. Había intentado, a veces con sutileza —pero la mayor parte de las veces sin ella— convencer a Miley para que lo dejara. Una vez, tras una fiesta, Demi incluso había afirmado que Joe había intentado besarla, y eso que Miley estaba en la habitación de al lado. La acusación había encolerizado a Miley de tal modo que no le había dirigido la palabra a Demi en todo un mes. Las amigas terminaron por hacer las paces pero desde ese momento, si Demi tenía algo en contra de Joe, se lo guardaba.

Pero a pesar de la estricta política de «sin comentarios» que había instaurado, Demi había sido incapaz de quedarse callada esa primavera. Había visto a Joe saliendo del hotel Clift a primera hora de la mañana de un día laborable con una seductora morena prácticamente pegada al costado, cuando se suponía que estaba en Seattle por negocios.

A esas alturas, Miley ya se había atrincherado en los preparativos de la boda que planeaban para el otoño, embalada en su carrera hacia su futuro como la señora de Joe Jonas. Se había convencido de que Joe había tenido un desliz, pero solo esa vez. Y dado que Miley se había visto obligada a admitir, aunque solo fuera ante sí misma, que su vida sexual no era demasiado espectacular, parte de ella se preguntó si quizá no fuera también culpa suya. Después de eso, se había jurado esforzarse más para ser la clase de amante que quería su prometido y así evitar futuros problemas.

Claro que, en el fondo, Miley siempre había sabido que aquella no había sido la primera vez, ni la única. Que era por lo que sus intentos de darle un poco más de sabor a su vida sexual se habían reducido a la compra de un inmenso montón de lencería carísima y dos encuentros bastante mediocres en los últimos seis meses. Al menos a ella le gustaba mucho su nueva ropa interior, que era muy sexy, aunque Joe no hubiera sabido apreciarla.

Después de aquello, Miley se resignó a tener un matrimonio cómodo, aunque no fuera apasionado. Después de todo, en un matrimonio había cosas más importantes que el sexo. Y al casarse con Joe contribuía de una forma decisiva a unir a las dos familias, a cimentar su relación empresarial y elevar el perfil público de la compañía. Aunque hubiera querido echarse atrás, no habría podido hacerlo sin provocar la madre de todos los desastres.

Con todo, el desastre se las había arreglado para encontrarla a ella.

—Dios, soy un auténtico gatito —gimió Miley mientras se tiraba en la cama. Después se sentó y apretó los puños—. Quiero ir ahí abajo y darle un buen puñetazo en los dientes.

Demi lanzó una áspera carcajada.

—Venga, vamos. Yo te lo sujeto. Pero no te olvides de darle también una buena patada por ahí abajo.

Entonces oyeron que alguien llamaba a la puerta.

—Miley, déjame entrar.

Miley hizo una mueca al oír aquella voz temblorosa que arrastraba las palabras. Genial. Su madre no solo era un caso perdido emocional, como de costumbre, sino que encima llevaba una buena curda. Por lo general, era Miley la que tenía que calmar a su madre y hacerla bajar del árbol emocional al que se hubiera encaramado pero esa noche ya no tenía fuerzas. Cogió a Demi por los hombros y le rogó:

—Tienes que deshacerte de ella.

Demi fue a la puerta y le hizo un gesto a Miley para que se escondiera en la cocinita de la suite mientras ella contestaba a la puerta. Miley oyó la voz apagada de Demi y después la más aguda de su madre.

—Lo de ahí abajo es un caos —sollozaba su madre—. No hacen más que preguntarme qué pasa y yo no tengo ni idea. Billy ha desaparecido con Joe y Miley tiene que bajar para tranquilizar a todo el mundo. —A Leticia se le quebró la voz y Miley oyó el graznido apagado de su madre sonándose la nariz—. Y toda la prensa local está por aquí. ¿Qué diantres les voy a decir? No hay nadie que me diga lo que tengo que decirles.

—Señora Cyrus ¿por qué no se va a su habitación y se toma un poco de café? Yo llamaré a la coordinadora de la boda y haré que ella lo solucione todo.

—Pero Miley…

Miley se asomó a la esquina y Demi se movió para bloquear físicamente la puerta con su cuerpo. Por suerte, la madre de Miley compartía el cuerpo menudo de su hija así que Demi no tuvo problemas para hacer de gorila de discoteca.

—Confíe en mí, señora Cyrus es mejor que su hija no vea a nadie ahora mismo. ¿Quién sabe qué más sería capaz de hacer?

En circunstancias normales no era difícil arrollar a la madre de Miley y era obvio que el estrés de la noche había despojado a la buena mujer de sus escasas reservas de fuerzas. Con un pequeño sollozo lastimero y el ruego de que Miley fuera a visitarla cuando se sintiera con ánimo, Leticia accedió a retirarse a su habitación hasta el día siguiente. Miley tomó nota mentalmente de enviarle un Martini bien cargado.

Después dio un suspiro de alivio cuando oyó que Demi cerraba la puerta y corría el cerrojo de seguridad. Su amiga regresó a la suite y rodeó los hombros de Miley con un brazo.

—Ya está. Mi madre va a sufrir por fin un ataque de nervios y será todo culpa mía.

—No le va a pasar nada. Mañana a primera hora la van a llamar todas sus amigas por teléfono para soltar los «ohs» y «ahs» de rigor por el escándalo que has provocado y tu madre podrá regodearse en toda esa compasión y todas las atenciones que le van a prodigar.

Miley bufó.

— ¿Crees que les sobrará un poco de compasión para mí?

—Sabes que estás mejor así, ¿verdad?

Miley se encogió de hombros y se sentó en la cama.

—Creo que podríamos haber conseguido que funcionara. Nos conocemos desde siempre. Nos movemos en los mismos círculos. Jamás he tenido que preocuparme por si iba detrás de mí dinero.

—O de tu cuerpo. —Demi se dirigió directamente al minibar y apareció con los brazos cargados de botellas diminutas.

—Para algunas personas…

—El sexo no es lo más importante —Demi terminó por ella el sonsonete—. Si hubieras dado alguna vez con un chico que sabía que es lo que hacía…

Miley puso los ojos en blanco. Se había acostado con más de un chico antes de Joe (con dos, para ser exactos) y los resultados jamás habían sido esa conmoción trascendental que describían todas sus amigas. Tampoco se había preocupado demasiado por el tema.

Demi no se rendía.

—Y aparte del sexo, ¿qué hay de la confianza, la compañía y todo eso? Admítelo, Miley, la única razón para que empezaras a salir con Joe ya en primer lugar fue por la ley del mínimo esfuerzo y porque era un modo de garantizarte la aprobación de tu padre.

Miley lanzó un gemido, incapaz de negar la verdad.

—Es patético. Yo soy patética.

—Lo has dicho tú, no yo —dijo Demi por lo bajo.

Miley le sacó la lengua, después se pasó las manos por el pelo e hizo una mueca cuando sus dedos se toparon con la densa capa de laca que lo cubría.

—Agh, necesito una ducha. Prepáranos unas copas.

Miley oyó el tintineo de las botellitas cuando se metió bajo el chorro y empezó a frotarse con vigor para quitarse hasta el último rastro de maquillaje, laca, vino y tarta, en un intento de borrar aquel día de su vida en el proceso. Estaba tan harta de ser educada… no quería morderse más la lengua para guardar las apariencias. Sus agallas tenían que manifestarse de una vez, que ya llevaban un retraso de veinticuatro años.

Salió del baño quince minutos después, sin laca y sin maquillaje. Miró la copa que le ofrecía Demi y sacudió la cabeza. Su amiga frunció el ceño, confundida.

—Es Chardonnay, lo que bebes siempre.

—Dame eso —dijo Miley mientras cogía de un manotazo una botellita de tequila del aparador.

—Esto… Miles, ¿estás segura de que quieres beberte eso?

—El Chardonnay es para jovencitas sin agallas. Desde hoy, soy una mujer fuerte e independiente. —Destapó la botellita de Cuervo con un floreo—. Me gustaría proponer un brindis por la versión nueva y mejorada de Miley Cyrus. Una nueva Miley que hace lo que quiere, cuando quiere y que no se deja mangonear por nadie. Sobre todo por el imbécil de su marido, un capullo incapaz de esperar a cortar la tarta para tener su primera aventura. —Levantó la botella y se ventiló el contenido de un solo trago.

La nueva imagen de chica dura de Miley Cyrus quedó arruinada cuando le entró tal ataque de tos y arcadas que la tumbó.

—Agh, Esto es asqueroso sin la mezcla para hacer margaritas. —Miley echó mano del vino para quitarse el sabor a gasolina que le había quedado en la boca—. Será mejor que vaya poco a poco antes de ponerme con el tequila.

Sus ojos no tardaron en posarse en una botella de Veuve Clicquot que se enfriaba en un cubo junto con dos copas de champán de cristal de Baccarat.

—Qué romántico —dijo con tono sarcástico mientras se apoderaba de la botella con una mano y de las copas con la otra.

Miley se acomodó en la cama junto a Demi y en un momento destapó la botella y derramó un poco del líquido burbujeante en la moqueta. Después le dio a Demi una copa de champán.

—Vamos a probar otra vez. Un brindis por la nueva Miley Cyrus, antiguo gatito y flamante zorra del momento. —Tomó un largo trago de champán. Las burbujas le cosquillearon por la garganta y le calentaron el vientre de inmediato.

La sonrisa de Demi se apoderó de la mitad inferior de su cara.

— ¡Ya era hora!

—Lo sé. Hace años que me dices que tengo que alejarme de mis padres, vivir mi propia vida y deshacerme de Joe. Creo que todo este fiasco es la forma que tiene de decirme el universo que ya va siendo hora. Hay todo un mundo nuevo de posibilidades, y empieza ahora mismo.

—Así se habla. —Demi tomó un buen sorbo de champán y Miley se apresuró a rellenar las copas.

A medida que el alcohol le iba calentando el vientre, Miley se iba entusiasmando cada vez más con su nueva vida.

—Quiero encontrar a alguien salvaje, alguien totalmente inadecuado para mí.

—Deberías acostarte con su hermano —dijo Demi con los altos pómulos acalorados por el champán—. Ya sabes, Nick Jonas. Dos metros de hombre, hombros anchos y musculosos. Ya me imagino lo que se esconde debajo de ese esmoquin. ¿Y le has visto las manos? Prometedoras, muy prometedoras. Que lo sepas, una buena aventura con él sería la venganza perfecta para hacer enojar a Joe de lo lindo.